De veras que no sé que te pasa últimamente. Te la pasas lamentándonte por todo, dejándote llevar por la desidia y revolcándote en tu propia miseria existencial. Lo peor es que tratas de salpicarnos a los demás con ese lodo. ¿Qué tiene de nuevo todo lo que me estas diciendo? ¿Acaso no es de sobras sabido? Me pregunto si no tendrá que ver en ello los efectos del mono que te provoca la morfina.

Aún así me da igual. No te vas a librar. También quiero verte hoy en Flowertone store. Y no me vengas con eso de que no sirve para nada... ¿Cómo vamos a coordinarnos para tocar si no ensayamos? Si cada uno tocase por su lado sería un pandemonium... Lo que hacemos es música no fanfarria. Y no vamos sobrados de talento para no hacerlo. Hemos de ensayar. La práctica da seguridad y nos permite aprender de los errores y de los aciertos. Te diré una cosa: me importa un comino si soy o no el mejor saxo tenor pero si me importa hacerlo lo mejor que sé. Y llegar lo más lejos que pueda. Tocaré hasta que se me tuerzan los dedos, hasta que mis pulmones pierdan el definitivo fuelle, pero no pienso desviarme ni un ápice del camino elegido... Y tú me vas a tener que soportar te guste o no, así que vete haciendo a la idea.

Y a Peter que le den por el saco. Como tu bien has dicho se tiraba a mi novia (no era mi mujer, pero para el caso es lo mismo). Menudo amigo, no tengo que rendirle ningún homenaje. Además me acuerdo del concierto de Michigan que perdimos por su culpa... Quizá hubiera sido nuestra plataforma de lanzamiento. Lo dicho. Al diablo con Peter.

Buddy

P.D.: La letra me gusta. Déjame imaginar la música... Tal vez podría dar para algo parecido a un blues, pero no exactamente eso... Voy a pensarlo y ya te diré algo.

Que te ha dado a ti con los ensayos, pero si somos la escoria de los bares, por que tanto empeño en ensayar. Si nunca nadie a dado un jodido dólar por nosotros. Nuestra realidad es una puta mierda viejo amigo. Por eso bebo para olvidar lo que soy y no ver la realidad que veo ahora mismo. ¿De qué me sirve estar sobrio? No sé por qué tuviste que salvarme la vida aquella noche, con lo bien que estaría descomponiéndome en el infierno. No te preocupes viejo amigo no te lo reprocho, hiciste lo que yo hubiera hecho por ti, pero ya ves como es mi vida, cualquier día me moriré sobre algún banco de una plaza céntrica y allí me quedaré días enteros hasta que un borracho resentido me tome por su padre y me explique lo orgulloso que está de haber tenido un padre como yo.
Parece que te moleste que haya querido rendirle un homenaje a Peter fue el único que creyó en nosotros, creo que se lo merece ¿No? Era un buen tipo, pero su hígado no pensaba lo mismo, no me extraña, él mío tampoco debe estar demasiado contento conmigo, en fin, descansa en paz amigo mío...

Po último querido amigo te paso la nueva letra de la que hablamos hace un par de días, la de Dios y el perro tuvo un trágico final, lo siento viejo amigo.

"Rubia, mastícame los huesos del cielo,
cómeme mis abismos,
hazme el amor despacio,
no en más de tres segundos,
no en más de una vida entera en el bolsillo de un nido de mierdas.

Espérame, no corras, chaqueta negra,
sexo que practicas puenting en cualquier hombre,
espérame rubia, que los gestos son lentos vómitos,
son medianoche expresión de silencio en un tanque de babas,
consumidas por mis pupilas esqueléticas, muertas de hambre.

Rubia por qué un trapecio exiliado,
por qué un trapecio corriéndose en la soltería de una historia de dolor,
casi de amor,
digo casi que no es poco.
Poco es narrar los ombligos del mundo,
Meterlos en una caja de colores con un título de soledad en el dorso.

Desengáñate, suicídate si acaso en un váter de bar musical
hasta que la nariz se hinche como una erección explotando en mi boca,
en mi polla trovador de hazañas allá a lo lejos en el tiempo.
Hazme el amor Rubia tanto como quieras
pero hazlo despacio que quiero sentir tu sinfonía disfrazada de viento
que me penetra la retaguardia,
móntame entre tu sexo principio del universo,
final de mis días."

King

King, ¿por qué en lugar de dar la murga y ponerte melodrámatico te pones a componer una de tus canciones? ¿Qué hay de aquella de Dios y el perro? Sabes cual te digo, la que tenía un rancio sabor a gospel pero que en realidad era su caricatura. Casi estaba completa, sólo faltaba ponerle la música, unas cuantas notas por aquí y allá y el resto dejarse poseer por la mística de la improvisación. ¿No la habrás destruido? Te creo capaz. Era una buena letra, divertida y provocativa...

Escucha, viejo. Ni nos estamos distanciando, ni seguimos caminos distintos. Entre otras razones porque tanto tú como yo ni tenemos donde caernos muertos y el jazz es nuestro único refugio; y eso que las más de las veces se porta con nosotros más como una puta que como una mujer fiel. Pero yo asumo mi destino y no me pongo a lloriquear igual que haces tú... Te conozco demasiado King y sé perfectamente por donde vas. A ti te gusta idealizar todo lo que yo hago. E imaginarme mil idilios imposibles porque así puedes rebajarte más y caer en tu jodida autocompasión. Pero no esperes que yo te ayude en eso. El epitafio te lo clavas tú y nadie más. Y nadie se convierte en heroe por remojarse en alcohol.

La foto de Peter Spallanzani metiéndose una botella de ginebra entre pecho y espalda no puede convertirse en tu modelo. Así que deja estar a Peter, negro. El no va a regresar de entre los muertos. Y tú no eres él. Así que te espero lo suficiente fresco para una ensayo de medianoche en el sotano del Flowerton store. Aléjate del alcohol y sobre todo de la morfina. No me hagas que tenga que repetírtelo cada vez. Si quieres, una vez allí te tomas una birra y te fumas un petardo. Pero lo justo para mantener el tono y dejar que surja la magia...

Por cierto, ¿dónde narices metiste el contrabajo? No lo vi la última vez que fui a visitarte a la pensión...

Buddy

Ayer cuando salía de tu casa, que por cierto, una limpieza no le vendría nada mal, adivina a quien me encontré, va piensa un poco, frío, uy muy frío, umm templado, que, ¿no? a Peter, si el mismo Peter que se tiraba a tu mujer, me invitó a un trago, bueno, a unos cuantos. Me preguntó por ti, le dije que estabas cojonudo, que salías con una tía, por qué digo yo que aun estás con Helen, ahora que lo pienso hace días que no la veo, ¿va todo bien entre vosotros?. Peter se despidió pronto, tenía una actuación en el Seattle.
Sabes una cosa amigo Buddy, Ya sabes que Helen me cae bien pero que quieres que te diga, no es tu tipo, antes compartías las noches conmigo en cualquier bar en cualquier conversación de locos, ahora en cambio, me echas la bronca cada vez que bebo, no sé, lo echo de menos tío, creo que nos estamos distanciando, que hemos partido por caminos distintos. El mío es un camino sinuoso, estrecho, con agujeros y piedras que acabará en algún cementerio anónimo, ya imagino la descripción en la pequeña cruz medio oxidada "aqui descansa un hombre que es un heroe, por que dio su vida por el alcohol". En cambio tu camino querido amigo, se tiñe de flores, de luces, de sexos festivos, creo que me estoy poniendo triste, muy triste queridísimo amigo, necesito recordar que puedo olvidar, voy a beber.

King

¡Madre de Dios! King, ¿qué te estas chutando? Con morfina sólo no puedes soltar toda esa cantidad de disparates que has dejado ir en tres párrafos. Lo de los seminaristas secuestrados en un supermercado y lo del turco que chantajeó a un senador republicano son noticias que pueden leerse en el New York Times del sabado. Tú lo mezclas todo con tu propia historia...

Naturalmente no pienso dar el mensaje a Lionel, pues tendríamos que disolver el grupo. Además todo el mundo sabe donde adquieres esa mierda. En el Dragón Negro que regenta el viejo Wen Zhaoxing uno de los hombres de confianza Scharlach el Dandy. Confio en que no le hayas pedido ningún prestamo... porque te perseguirá hasta la muerte.

¡¡ Y haz el favor de pasarte por mi casa de una maldita vez !! No me digas que lo harás, hazlo. Sabes de sobra que vivo en el barrio junto al embarcadero. En el 17, de Hammer Street. Tercer piso, segunda puerta. Vente hoy, no mañana. Y traete tus malditas letras.

Buddy

¿Todo eso te dije? ¡No me acuerdo de nada querido amigo!. Tienes razón, creo que debo dejar la morfina. Bueno, de una cosa si que me acuerdo, aunque muy vagamente, recuerdo que la rubia del Manzini me violó repetidamente, y que Donovan, como no podía ser de otra manera se apuntó a la fiesta. Pero ya te digo, todo es muy confuso. Y siento lo del Salamander, dile a Lionel que le jodan, ya sabes que no lo soporto, no entiendo por qué diablos tenemos que aguantar sus chulerías de mierda, además no soporto a los camellos, quien te crees que me pasa la morfina, no buddy no, no es la enfermera que te curó el testículo, a esa la pilló la poli chupándosela a unos seminaristas que había secuestrado en un súper. Al cabo de unas semanas quedó libre y desapareció del mapa, Donovan me dijo que se había fugado con uno de los seminaristas que secuestró días antes, jaja, si querido Buddy, menuda historia jaja. Pues resulta que el seminarista, según Donovan, es un aristócrata turco arruinado por el juego y las putas, y que sin saber donde caerse muerto, fue a parar de "pena" casualidad a un seminario a las afueras de San Francisco y allí se quedó, haciendo no-vicios. Nadie sabe como llegó hasta aquí, corren rumores, siempre según Donovan por lo que mejor no creernos ni la mitad de lo que cuente, que el turco chantajeó a un alto cargo del gobierno republicano a cambio de la ciudadanía norteamericana, se ve que el alto cargo tuvo algo que ver con una red de necrofilia.
Bueno ya ni me acuerdo por qué te estoy explicando todo esto pero es igual, salgo para tu casa y te enseño las nuevas canciones que he compuesto, por cierto ¿Dónde vives? creo que lo he olvidado.
King

King, amigo, ¿no crees que estás abusando demasiado de la morfina? Te lo digo en serio...
¿De donde has sacado que teníamos una cita en el Blue Note Jazz Club? Ni en sueños podríamos aspirar a entrar en ese palacio real del jazz donde ni siquiera saben de nuestra existencia. Era en el Salamander Jazz Club donde teníamos la cita y tú ni siquiera te presentaste... Lionel no paraba de gesticular de tan enfadado como estaba y hubiera roto a hablar para maldecirte si no fuera porque es mudo. Tuve que calmarle prometiéndole que no se repetiría y tú harías bien en disculparte con él, porque no sé que otro percusionista tendría tanta paciencia con nosotros...
No es que me importe demasiado el Salamander porque es un tugurio, pero no nos sobran locales que nos acepten como conjunto, así que por favor te pido que no lo repitas.

Tampoco sé quienes son Jason Moran & Don Byron. Pero me suena a una de esas tarjetas que dejan en los buzones ofreciendo arreglos de fontanería...

Y en cuanto a mi vecina camarera tenía casi ochenta años y hace un año que está criando malvas. Nunca, ni en sueños, me habría acostado con ella. ¡Dios mio, si era una ruina la pobre! Me acuerdo, eso sí, de que te conté su historia, pero me sorprende que la recuerdes con tanto alcohol como llevabas en el cuerpo.

En fin, King. Si estos son los efectos de pasar la noche con la rubia del Manzini, mejor que lo dejes correr... En todo lo que has contado, lo de su verga es lo que tiene más visos de ser cierto. Así me lo ha confirmado Donovan. Aunque Donovan tampoco sea muy de fiar...

Deja estar la morfina, créeme. Si quieres te paso un poco de hierba, al menos hasta que se te pase el mono... Pásate por casa mañana, si recuerdas donde tienes la cabeza, y hablamos de ello.

Buddy